“那我们现在就走？”我挣扎着想从那个硬邦邦的沙发上站起来，脚底板一用力，痛得我“嘶”了一声。

巴基没动，只是静静看着我。

“我们？”

他一定觉得我是个没边界感的拖油瓶。

“…我有证据，我知道哨兵计划的细节，我可以……”

“你可以把它们都交给我。”他打断我，“然后我会把你放在一个相对安全的地方，直到事情结束。”

安全的地方？被CIA全球通缉的情况下，哪里是安全的？监狱吗？

“不行！”

我的声音猛地拔高，“瓦伦蒂娜不会放过我！就算我躲起来，她也会找到我！而且……”我深吸一口气，试图让自己听起来不那么像个歇斯底里的累赘，“我是MIT荣誉毕业生，我懂数据交叉分析，懂系统权限漏洞，懂……懂怎么黑进那些老旧没打补丁的后勤管理系统。”我指了指自己的帆布包，“不然你以为我怎么搞到那些非战斗减员报告的？”

他挑眉，似乎对这个理由有点些意外。

窗外的城市灯光在身后闪烁，像无数只窥探的眼睛。

我执着地看着他的眼睛，试图动摇他把我送走的想法。最终，他叹了口气，那声音轻得我以为自己听错了。

“也许路程很远。”他开口，像是一种认命般的妥协，更像是面对一个无法甩掉的麻烦时的务实选择。

“追兵随时会重新盯上我们，没有五星级酒店，没有客房服务，也没有……扫地机器人给你提供精神慰藉。”

我顺着他的目光看向那撮蓝毛，清了清嗓子：“我不需要慰藉。我只需要一双合脚的鞋。”

巴基没再说什么。

他转身走向卧室。几秒钟后，他出来时，手里多了一双看起来相当结实、尺码明显偏大的黑色战术靴，还有几双厚厚的羊毛袜。

“试试。”把鞋袜扔到我脚边的地毯上，“没有女士款，凑合穿。”

他走向那个藏着枪的沙发抽屉，拿出那把手枪，利落地检查了一下，插进后腰的枪套。又从另一个隐蔽的储物格里拿出一个黑色战术背包，开始往里装东西。

枪支、弹药、压缩饼干、能量棒、几瓶水、一个更小的急救包。

还有一套叠得整整齐齐的、同样偏大的深灰色连帽衫和工装裤。“换上。”他把衣服扔到我旁边的沙发上，“你的职业套装太显眼了，像个等着被狙击的活靶子。”

他动作麻利，有条不紊，像个即将出征的士兵在整理行装，而我只是他需要额外携带的一件特殊装备——一件会说话、会害怕、可能还会拖后腿的“证据载体”。

我低头，用力把脚塞进那只巨大的靴子里，脚踝在里面空荡荡地晃悠。

至少不用担心磨脚。大概。