“桂花树也不拍了？”

“不拍了。”

姜屿看着她认真的表情，笑了。“那你拍什么？”

“拍你。”

“天天拍我，不腻吗？”

沈既白放下相机，看着她。“不腻。”

姜屿愣了一下，然后脸红了。“你这个人……”

“怎么了？”

“真的太会了。”

沈既白嘴角弯了，举起相机又拍了一张。咔嚓。

“这张叫什么？”姜屿问。

沈既白看了看屏幕。“叫‘脸红’。”

姜屿捂住了脸。“删掉！”

“不删。”

“沈既白！”

沈既白看着她着急的样子，笑了。她走过去，轻轻拉下姜屿捂着脸的手。

“不删。”她的声音很轻，“这张最好看。”

姜屿看着她，心跳快了起来。“哪里好看？”

“这里。”沈既白伸出手，轻轻碰了碰她的脸颊，“这里。”又碰了碰她的耳尖，“还有这里。”

姜屿的脸更红了。“你……你故意的。”

沈既白笑了。“嗯。”

姜屿看着她那个笑容，忽然觉得，被拍也没什么不好的。因为拍她的人，是沈既白。

那天下午，姜屿在画廊整理作品。

一个中年男人走进来，在展厅里转了一圈，最后停在那组“她的名字”前面。

“这是你拍的？”他问。

“是。”

“卖吗？”

姜屿愣了一下。“什么？”

“这组照片，卖吗？我想买。”

姜屿看着那组照片——空荡荡的宴会厅、烧烤摊的卷帘门、窗台上的绿萝和多肉、书房里的扶手椅、暗房里的照片墙。

“不卖。”她说。

“我可以出高价。”

“不卖。”

男人看了看她，又看了看那组照片。“为什么？”

姜屿笑了。“因为这是她的名字。不是卖的。”

晚上，姜屿回到家，沈既白正在厨房做饭。

“今天有人要买‘她的名字’。”姜屿靠在门框上。

沈既白的手顿了顿。“你卖了吗？”

“没有。”

“为什么？”

“因为那是你的名字。”姜屿走过去，从背后抱住她，“不卖。”

沈既白没说话，但姜屿感觉到她的手覆上了自己环在她腰间的手，握得很紧。

“沈既白。”

“嗯。”

“那组照片，是送给你的。”

沈既白转过身，看着她。“送给我？”

“嗯。生日快乐。”

沈既白愣了一下。“我生日还有半年。”

“提前送。”姜屿笑了，“怕你到时候忘了。”

沈既白看着她，眼眶红了。“姜屿。”

“嗯。”

“你这个人。”

“怎么了？”

“太会送礼物了。”

姜屿笑了，踮起脚尖在她嘴角亲了一下。“那你喜欢吗？”

沈既白看着她，目光很柔。“喜欢。”

那天晚上，两个人坐在阳台上看星星。

姜屿靠在沈既白肩上，手里捧着一杯热茶。沈既白环着她的腰，下巴搁在她头顶。

“沈既白。”

“嗯。”

“你说，我们以后会一直这样吗？”

“哪样？”

“就是……你拍我，我送你照片。你做饭，我洗碗。你整理盲盒，我弄乱。”

沈既白轻轻笑了。“会。”

“为什么这么肯定？”

“因为你不会走。”

姜屿抬起头，看着她。“你也是。”

沈既白低下头，在她额头上亲了一下。“嗯。”

姜屿笑了，把脸埋在她胸口。“沈既白。”

“嗯。”

“我爱你。”

沈既白的手紧了紧。“我也爱你。”

窗外的星星很亮，风很轻。这个夜晚，和所有的夜晚都不一样。因为这个夜晚，她们说了“我爱你”，不止一次。