她贴在窗户上，朝安柯的方向挥手，嘴巴一张一合。

安柯读懂了她的唇语：

“姐姐，第二夜，塔要醒了。”

小女孩挥完手，身影渐渐淡去，窗户里的灯也灭了。

安柯收回目光，看向苓夏。

“我们得在天黑之前，”她说，“搞清楚‘塔鸣’是什么意思。”

苓夏点头，握紧长笛。

天亮了。

第一夜过去了。

但安柯知道，真正的考验，从第二夜才开始。

子时的钟声停了。

书房里安静得能听见自己的心跳。

安柯盯着案几上的宣纸。那行青灰色的字还在——“不砌，则塔鸣。”

她刚想伸手去拿画笔，纸上的墨迹忽然晕开了一点。

新的字慢慢浮现出来：

“塔鸣之时，砖自寻主。”

安柯的指尖顿住了。

砖自寻主？

她还没来得及细想，门外传来了声音。

不是哭声。

是砌砖声。

滋——滋——

一下，又一下。像有人用指甲刮着砖面，又像有人在用灰浆抹缝。声音从长廊尽头传来，缓慢而规律，正一步一步朝书房靠近。

苓夏猛地睁开眼，长笛横在胸前，贴在门边。

“来了。”她低声说。

安柯低头看掌心。墨痕在发烫，比第一夜更烫。她能感觉到，门外的东西在回应她掌心的纹路——不是敌意，是某种更复杂的东西，像呼唤，又像等待。

滋——滋——

声音更近了。

安柯看向案几上的画笔。笔尖的金色在黑暗中微微发亮，像在催促她。

砌，还是不砌？

她不知道选了会怎样。但门外的声音已经停在了门前。

一只手——或者说，一只像手的东西——搭在了门把手上。

安柯握紧画笔，在宣纸上落下第一笔。

笔尖触纸的瞬间，安柯感到掌心一热。

青灰色的纹路从手腕往上爬了一寸，墨痕变成了第二层。但与此同时，门外的砌砖声停了。

她画得很慢。

不是画一块完整的砖，只是用笔尖勾勒出一个长方形的轮廓。笔尖划过纸面，没有墨迹，但她能感觉到有什么东西从笔尖流出去——不是墨，是某种更轻的东西，像雾，像呼吸。

轮廓画完的瞬间，纸上浮现出一块砖的图案。

青灰色，粗糙，表面有细密的纹路，像真的砖块被压进了纸里。

门把手转动了一下。

然后，停了。

门外传来一声极轻的叹息。

不是人的叹息。是风穿过砖缝的声音，是塔在呼吸的声音。

然后，脚步声远了。

滋——滋——

声音渐渐消失在长廊尽头。

安柯松了一口气，放下画笔。

苓夏从门边转过身，脸色凝重：“走了？”

“好像。”安柯说。

苓夏走到案几旁，看向那张纸。纸上那块砖的图案还在，青灰色的纹路在灯光下微微反光，像刚砌上去的，还没干。

“这就是‘砌砖’？”苓夏问。

安柯点头。她没说自己掌心的墨痕加深了。

苓夏蹲下来，仔细看了看那块砖的图案：“这纹路……和雷峰塔的砖很像。”

安柯心里一动：“你见过雷峰塔的砖？”

“小时候去过。”苓夏说，“塔在1924年倒过，后来重建过。但老塔的砖是青灰色的，表面有这种细密的纹路，像被水泡过又晒干。”她顿了顿，“和这个一模一样。”

安柯盯着那块砖。

她忽然意识到一件事——她画的不是“想象中的砖”，而是她“见过的砖”。

但她从未见过雷峰塔的砖。

那这个图案是从哪里来的？

掌心的墨痕轻轻跳动了一下。

像在回答她。

安柯做了一个梦。

梦里她站在塔顶。

不是六层，是七层。第七层的塔顶是露天的，四周没有栏杆，脚下是青灰色的砖，砖缝里长满了暗红色的苔藓。

天是黑的，但塔下亮着灯。

西湖的水在远处泛着光，像一面碎了的镜子。

安柯低头看自己。她穿着青灰色的长衫，袖口绣着暗纹——和第一夜醒来时穿的一样。她手里拿着一块砖，青灰色的，和纸上画的那块一模一样。

面前站着一个人。

白素贞。

安柯不知道为什么会知道那是白素贞。那人穿着白色的长裙，长发披散，背对着她，站在塔顶的边缘。